Правишь горним, неведомым градом.Я нездешним забыться готов,Ты всегда баснословной казалась,И багрянцем осенних листов Не однажды со мной любовалась.Говорят, что не стало тебя,Но любви иссякаемы ль струи:Разве зори — не ласка твоя,И лучи — не твои поцелуи?
Николай Клюев
